La verdad sobre los Epstein Files

Es su necesidad vital: el mal debe ser complejo, el complot debe ser profundo. No puede tratarse solo de un monstruo rico y repugnante y sus no menos repugnantes amigos de Mar-a-Lago intercambiando recetas de viagra y chistecitos baratos. No.

Debe haber una clave oculta, una referencia a los templarios o a los masones, una coordenada satánica que solo ellos pueden desentrañar. Buscan también con una saña que me resulta incomprensible las pruebas fehacientes (¡como si hicieran falta!) de que el presidente que han elegido por segunda vez es un sobón rijoso y cosas peores.

Y ahí reside la ironía, porque al excavar con esa fe ciega del devoto se toparán con la verdad más desoladora y, a la vez, más absurdamente humana. Porque estoy convencida de que si uno bucea lo suficiente en ese laberinto de desazón y jet lags corporativos, entre los miles de transcripciones de conversaciones aburridas de machos elogiándose mutuamente la hombría, encontrarán anexos que son la quintaesencia de lo inesperado. En la carpeta 7G, por ejemplo, más allá de los diagramas de offshores y las agendas de contactos, donde si no estás no eres nadie, van a encontrar el Archivo de lo Perdido. Así es: la vasta infraestructura de Epstein no solo movía personas y dinero, sino que, de alguna manera, se convirtió en el sumidero universal de todo lo que la humanidad ha extraviado.

Todos los paraguas negros abandonados en los autobuses, en los cines, en las salas de espera de los dentistas, sin que nadie volviera a buscarlos, humillados por su inutilidad en el primer rayo de sol. Todos los guantes sueltos que cayeron de un abrigo mientras la mano que los llevaba respondía un mensaje urgente. El guante derecho buscando eternamente a su compañero zurdo. Y, por supuesto, cada calcetín huérfano que una lavadora en cualquier punto del planeta se tragó para siempre, dejándolo solo con la certeza de que nunca más volvería a formar pareja.

Buscan la prueba del control mental global, la tienda de kebabs que vino a sustituir a la pizzería desde donde los demócratas traficaban con bebés, la fórmula de la inmortalidad o el código cifrado que active la próxima pandemia. Pero lo que van a encontrar es esto: la prueba de que, incluso en el centro de la maldad, el universo solo se preocupa de acumular las pequeñas minucias. Un catálogo de despidos y pérdidas cotidianas.

Es la verdad más aburrida y real: el mundo es caótico y tu calcetín rojo, al final, no estaba en el Deep State, estaba en los Epstein Files.​​​​​​​​​​​​​

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