Los turistas que los franquistas traían a Gernika en plena Guerra Civil

La idea de que hubiese turistas visitando Gernika diez meses después del bombardeo, atraídos por la destrucción que la Guerra Civil -todavía en curso- había dejado en el casco urbano, nos resulta chocante e incómoda. Pero el hecho de que esos turistas fuesen traídos en autobuses por las propias autoridades del bando franquista, cuando habían sido sus aliados alemanes e italianos los que habían arrasado la villa, eleva la apuesta hasta un cinismo casi increíble.

Y, sin embargo, así fue. El 1 de julio de 1938, cuando se seguía combatiendo en otros frentes, comenzó a funcionar la llamada Ruta de Guerra del Norte, un recorrido que se vendía a través de agencias de viajes y permitía recorrer casi toda la cornisa cantábrica, desde Irún hasta Oviedo.

Era una muestra pionera de 'turismo macabro' de la que los propios golpistas se mostraban orgullosos: «Es esta la primera vez en la historia que un país abre, en plena guerra, dos grandes rutas de turismo», se ufanó el ministro del Interior y cuñado de Franco, Ramón Serrano Suñer, en referencia a esta iniciativa y otra posterior en Andalucía.

El encargado de poner en marcha la desconcertante idea fue un personaje peculiar, Luis Antonio Bolín, el hombre que había alquilado el avión 'Dragon Rapide' para trasladar al futuro dictador desde Canarias hasta Tetuán y dar inicio al golpe de estado. Bolín estuvo después al frente del servicio de prensa extranjera del bando 'nacional' y tuvo un papel decisivo en el diseño de su narrativa oficial, que presentaba la guerra como una cruzada o una nueva reconquista.

Más tarde, en su calidad de jefe del Servicio Nacional de Turismo, con sede en San Sebastián, impulsó las Rutas de Guerra, que perseguían varios objetivos: por un lado, conseguir las codiciadas divisas; por otro, dar una imagen de régimen asentado y legítimo; y, finalmente, aprovechar los recorridos para transmitir su propaganda, que culpaba de todos los males al legítimo Gobierno republicano y a las fuerzas que lo defendían. Serrano Suñer, en plan publicista, prometía que los participantes en las expediciones podrían «comprobar personalmente la tranquilidad y el orden» y «ver las huellas aún candentes de una de las epopeyas más grandes que registra la historia». En las portadas de prensa, el inicio de las 'tournées' coincidía con las últimas noticias llegadas del frente de Castellón.

También los republicanos traían a personalidades para que transmitiesen después su enfoque del conflicto, pero, frente a esas invitaciones selectivas, las Rutas eran un proyecto declaradamente turístico y comercial, con salidas programadas cada dos días. Se adquiría a través de agencias de viajes y, aunque se había concebido sobre todo para otros países, también estaba abierto a españoles: la prensa publicaba los anuncios de la agencia Cafranga, con oficina en la Gran Vía de Bilbao, que ofrecían el producto «por 400 pesetas», mientras que los extranjeros pagaban nueve libras esterlinas o el equivalente en su moneda nacional.

Unos y otros obtenían un viaje de nueve días a bordo de «espléndidos autocares», que eran veinte autobuses escolares estadounidenses comprados a la Chrysler. En el tramo vizcaíno, los hoteles eran el Carlton -que hasta la caída de Bilbao había servido como sede del Gobierno vasco- y el Torróntegui. Y se publicó un abracadabrante folleto, con una tirada de más de cien mil ejemplares en seis idiomas, en el que se combinaban paisajes, estampas típicas y fotos de la guerra, como una espeluznante imagen de edificios reducidos a escombros en Amorebieta, además de retratos de Franco y de otros golpistas como Mola o Juan Vigón. «La España nacional te invita a visitar la Ruta de Guerra del Norte», proclamaba el encabezamiento que presidía ese batiburrillo.

Según ha analizado en un amplio estudio Sandie Holguín, hispanista de la Universidad de Oklahoma, los guías -políglotas y formados específicamente para estas rutas- combinaban realidad y ficción para «convencer a la comunidad internacional de que los 'nacionales' habían iniciado la guerra por razones muy sólidas».

No obstante, sabemos poco de aquellos turistas. «Era gente próxima al franquismo. Personas muy de derechas, muy católicas, por el tema de la cruzada frente al comunismo y el anarquismo, o filofascistas. Los viajes eran relativamente baratos para el turista extranjero, pero la ideología del cliente pesó bastante. Aparte de la vertiente turística, estos viajes tenían una vertiente militante, propagandística, indudable. Hay que tener en cuenta que estamos en los años 30, en el contexto de las quiebras de las democracias», explica a este periódico otro de los estudiosos de aquellas rutas, Carlos Larrínaga, catedrático de la Universidad de Granada. Según especifica, en dieciocho meses participaron en los viajes programados -el del Norte, un ramal gallego pensado para los portugueses y, más tarde, el de Andalucía- unos ocho mil pasajeros. En el primer bus que partió de Irún, según evocó Bolín en sus memorias, iban «cuatro monjas francesas y un periodista inglés de izquierdas».

Han quedado, precisamente, los testimonios de periodistas que aprovechaban las rutas para conocer de primera mano la situación. Y entre ellos había de todo. La británica Marie Hodgson, por ejemplo, destacó en el 'Daily Express' la competencia de los traductores y los bajos precios: «Los rostros de los habitantes de las zonas por donde pasó la guerra estaban sonrientes», aseguraba. El francés L. F. Auphan, en el diario ultraderechista 'L'Action Française', se sumaba decididamente a las tesis franquistas: «La consigna dada por los dirigentes soviéticos ha sido escrupulosamente observada y las tropas rojas han incendiado esta villa», decía tras su paso por Gernika.

Pero la profesora Holguín también rescata la experiencia de otro inglés, Arthur John Cummings, del 'News Chronicle', que en la visita a la villa foral no pasó por alto la flagrante inconsistencia entre lo que le contaban y lo que veía: «Una y otra vez tuve que señalar con amable insistencia los signos obvios de bombardeo». Incluso se permitió ironizar sobre aquella nueva España supuestamente tan idílica: «No podía entender por qué 30.000 vascos y vascas seguían en prisión sin juicio y por qué otros 200.000 habían tenido que escapar del paraíso de la ocupación de Franco».

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