La cita de tres míticas voces del pop español de los 80 con la Banda Municipal de Santurtzi
Los cantantes de La Guardia, La Frontera y Danza Invisible gozaron de un irregular acompañamiento orquestal en una noche en la que el dinámico malagueño Javier Ojeda fue el mejor arreglado
Concierto especial en las fiestas de Santurtzi este domingo. Actuó la banda municipal respaldando a tres voces del pop español de los 80, las de La Frontera, Danza Invisible y La Guardia. En este orden, Javier Andreu (voz rota, estética mejorable, acompañamiento orquestal irregular), Javier Ojeda (el rey de la fiesta, el mejor empastado con las partituras de la banda municipal) y Manuel España (voz queda, dejando corear lo máximo posible a la concurrencia, y apoyado por una orquesta que nunca mejoró ni igualó las canciones originales).
El concierto duró 111 minutos (de 22.35 a 00.26) para veinte temas: 6+6+7+1 de bis, el 'Mueve tus caderas' de Burning con los tres cantantes a la vez, con guiños a Tequila y con Ojeda robando la función no sólo por su buena forma física. La banda municipal (media centena de miembros) actuó reforzada por los cuatro músicos oficiales de La Guardia (dos guitarras, bajo y batería venidos de Granada, La Alcarria, Badajoz y Madrid; sin contar al cantante, Manolo España, de Granada también), y sólo encajó bien la propuesta durante el pasaje de Danza Invisible. Humm…, este marzo en Miribilla, en el show televisivo llamado 'Generación Tocata', vimos a Andreu, Ojeda y España cantando unos pocos temas en formato grupo, sin orquesta.
Abrió plaza la voz de La Frontera (1984), Javier Andreu (62 años, madrileño del barrio de Delicias), soplando la armónica y colgándose una guitarra (así sonaron tres guitarras a la vez). La banda le respaldó con desigual fortuna, entre lo horrible (el arranque con nuestra favorita 'Cielo del Sur') y el descarrilamiento apoteósico ('Judas el Miserable', que en realidad se inspiró un amigo suyo de Cercedilla, dijo, Ah, otro barullo con mal sonido fue el de la anterior, 'Si el whisky no te arruina las mujeres los harán', ¡y eso que en esta no participó la banda!) y lo paladeable ('El límite', pidiendo coros al público, 'Siete calaveras', aunque un tanto atropellada, y la cinematográfica 'Juan Antonio Cortés').
Javier, que debería haber salido con camisa honky tonk y no con ese niqui trampantojo, se declaró impresionado por el lujazo de ese acompañamiento magnífico, carísimo, que deseó poder repetir más veces (hemos juntados sus expresiones).
Sin embargo, el gran triunfador de la velada fue el líder de Danza Invisible (1981-2024; la única de las tres formaciones que no sigue en activo; dio su concierto de despedida en Laredo, en junio de 2024), el bronceado Javier Ojeda (61 años, malagueño), que volvió a moverse sin parar por todo el escenario, saltando y cantando, y que gozó del mejor acompañamiento orquestal, quizá porque su repertorio se aproximó más al soul caledonio.
A los Dexys Midnight Runners adornados con sonido Filadelfia sonó 'Diez razones' (para vivir), reggae con arreglos de fanfarria de película de romanos, mezcló 'Por ahí se va' (el amor), que Ojeda fechó en 1998, y 'Sin aliento' («joder, no tiene años, 1986», ubicó) fue una de las cimas en modo soul mediterráneo con buen desarrollo instrumental del grupo pop-rock.
El público coreó espontáneamente la sentida versión del 'Yolanda' de Pablo Milanés, y de seguido planteó Ojeda: «¿queréis una canción conocida?». «SIIIIIII»... «Qué pregunta más idiota, ¿verdad?», zanjó, y atacó un 'Sabor de amor' poco concretado antes de despedirse con otra versión popular de Danza Invisible, 'A este lado de la carretera' de Van Morrison («porque los costasoleños nos manejamos de p. m. con los idiomas», presumió), en el segundo gran momento de su intervención y de la noche.
El tercer capítulo lo firmaron La Guardia (1983-1997, 2003 hasta hoy) en pleno con la Banda Municipal de Santurtzi, y es que el grupo de acompañamiento había sido La Guardia, ya se ha dicho. Y cantó su líder desde siempre, Manuel España (59 años, de Granada), el único del tridente de voces de los 80 que pecó de nostálgico aunque sólo en una canción (cuando animó a la gente a encender las linternas de los móviles dijo 'qué ochentas' y se refirió a Eva Nasarre al pedir mover al unísono los brazos alzados con las luces), el único al que le chirriaron los tacos, y el que salió mejor vestido, con una camisa blanca con bordados de cowboy.
Lástima que los arreglos de la banda nunca fueran bien engarzados con el repertorio de La Guardia, con sus siete canciones (los otros cantaron seis, ya saben). Y que Manuel España, que comió chicle y tocó la guitarra (de nuevo sonaron tres a la vez), cantara lo menos posible, pidiendo coros al público como si fuera Rafael Basurto, La Última Voz de Los Panchos, a sus 80 y tantos años.
España hizo un par de rocanroles ('La carretera' para empezar en plan Jason & The Scorchers y con la banda municipal estropeando la onda, 'Te seguiré' a lo la ELO descarrilada), éxitos transversales como 'Mil calles llevan hacia ti' («a ver cómo cantáis», ya propuso a la segunda) y 'El mundo tras el cristal' con la banda atropellando («nadie la cita por su nombre, la llaman 'Cartas en el cajón', 'Príncipe azul', 'Llámame'…», se lamentó), y el bluegrass 'Blues de la Nacional II' (se le notó corto de voz y era la tercera). Lo mejor de su lote fue la balada con la banda arreglada cual Burt Bacharach cañí 'Donde nace el río' (la de las linternas, las palabrotas y Eva Nasarre).
